Letras C o m b i n a d a s

El viaje de Daniel Samoilovich

2011-07-11T17:27:00.001-03:00

Molestando a los demonios

(Los cuadernos de Tien Mai)

Lago Leman, abril de 1935

Día de sol, sacuden las almohadas

en el patio interior del hotel:

golpes muelles, asordinados, y en el aire plumas

que no tienen apuro por caer.

***

Dejé a mis sirvientes los dudosos palacios,

me traje solamente tres arcones

con libros, tinta y papel: pero vine

también yo, ése fue el error.

***

Aprovecho el buen tiempo, leo

en la terraza sobre el lago azul.

Los caracteres antiguos

se erizan como demonios

que habiendo dormido una siesta de siglos

al despertar se enojan

con el primero que ven.

***

El sitio viudo es el nombre que le puso

Wang Wei a la roca aislada

donde iba a pensar, aguda y alta,

impar como el cuerno del narval,

el que nada en los mares más fríos

cubiertos de hielo y oscuro vapor.

***

Lo que estaba unido

o atado se esparció, lo que suelto

yacía la tormenta lo juntó

en un anillo sólido y grisáceo

que gira cerca del suelo.

Así lo que tenemos o creemos que tenemos,

lo que somos o creemos que somos,

el amor lo dispersa

y cosas sueltas, ramitas, recuerdos idiotas,

pedazos de sueños a punto de olvidarse

se ponen a andar en círculo

y su ronda obsesiva no nos deja dormir.

El viaje de Mario Nosotti

2011-07-11T17:22:00.001-03:00

Glosa

Este pliegue de nubes se sumó

al ámbito impasible del que vuelve

pensando más allá.

Un movimiento oscuro pero leve

atraviesa la seda que protege

su deber de decir. El mensaje se mece

en una repentina más cierta

razón fundamental.

Tronco hueco y sombrero

mirada transeúnte o más bien

la cabeza hasta el mismo vacío,

hasta al fin alcanzarlo, depositándolo.

La quietud en el hondo

batir de la emergencia. Lazo que hace

el polvo. La emergencia del polvo

que vendría a ser yo.

***

“futuro cotidiano”
Hilda Rais

Busco en esta pisada

la hora que no encontré

los otros días malos

Pensaba de la huella su obertura

entregaran el hilo de su ritmo

Escuchar para adentro

mirar y tomar nota

comparar

Tristeza que tratara

de atrapar un declive

en un mar que va y viene

un filo que no deja reposar

Y la foto

de concreta tan linda

la letra la disgrega

A esto quiero llegar

***

Por cada sueño de la levedad

se cruzan las alarmas de los santos

ellos trazaron su circunferencia

y miraron adentro

Una forma consiste

en otear a lo lejos y escribir

lo que se ha recogido no se sabe dónde.

Otra forma es trabar una lucha

elevarse pisando

salientes y hendiduras

asentando la uña del zapato.

Tengamos la ilusión de recoger

después hay sólo hilos, yeso.

Con eso nos metemos y eso

da la gracia.

Los santos botan lámparas

que a poco los consumen.

Entran así a la noche inmensa.

El viaje de Eugenia Coiro

2011-07-11T17:20:00.000-03:00

un claro

en la densidad

el bosque bañado de blanco

por la luz de la mañana

la espalda de una mujer

en ligera inclinación

algo delante de ella

algo gris marrón oscuro

¿animal? ¿cosa?

la mujer no está asustada

su cuerpo se inclina levemente

hacia delante

parece mirar un punto cercano

parece querer tocar algo gris marrón oscuro

una roca o un animal

una cosa

ella viste una blusa celeste

una pollera blanca

los pies no se ven

algunas hierbas

trazos esfumados ocultan

en la mañana del bosque blanco

un claro

entre los árboles altos

la espalda de una mujer

se inclina suavemente hacia delante

frente a ella una roca, un animal, una cosa

algo gris marrón oscuro

algo espeluznante

algo erguido

atrae su mirada y su cuerpo

sus brazos tendidos

a punto de estirarse

adivino sus ojos

la curiosidad

la yema del dedo

la intención de palpar

eso

la textura

el sonido

la pausa

el instante eterno

la inminencia

El viaje de Ben Darlington

2011-07-11T17:13:00.000-03:00

Siempre me gustó viajar, más que nada por el placer y el desafío de descubrir lo nuevo. A veces la balanza entre viajar y desafiarse se encuentra en desequilibrio, pero está en esta experiencia – la de medir los límites entre lo conocido y lo desconocido - que se aprende del mundo.

Igual, el proceso de explorar lo desconocido se extiende más allá de lo espacial: por los libros, la música, las películas y la poesía, el viajero inquieto puede ir descubriendo paisajes foráneos de la cultura y del pensamiento.

Hoy, más que nada, es el dominio de internet lo que abre las puertas al trotamundos inquisitivo. No obstante, aquellos -siempre de viaje– que vagabundean por los senderos ciber, todavía se encuentran con el desafío. La realidad es que mientras que tengamos el mundo en los dedos – nuestro uso de internet se hace cada vez cotidiano– podemos dar una vuelta por el barrio electrónico para cumplir las tareas y ¡ya está! Quiero desafiar al ciudadano-ciber a explorar los mundos que he descubierto– y sigo descubriendo.

Para gente anglohablante, una limitación muy destacada que les impide la exploración de América Latina es la carencia de noticias del continente. Aparte de los temas clásicos –mineros y narcotraficantes– familiarizarse con temas de actualidad es tarea bastante compleja.

Por eso, me animo a fundar un blog para tratar las noticias hispanoamericanas. Les presento a ¡Pulsamérica!

El objetivo de la página es sintetizar -y traducir- las actualidades del continente en una forma legible y alcanzable. Por turnos, los artículos proveen una base para estudios más profundos sobre temas de la política o la cultura. En estos días publicamos, por ejemplo, un ‘feature’ sobre el aborto ilegal en Chile.

Ya somos 20 escritores y seguimos creciendo. Ofrecemos un boletín de noticias, una agenda cultural de eventos latinos en el Reino Unido y artículos sobre la economía, las artes y el punto de vista mundial.

Los invito a colaborar con el proyecto: buscamos ideas, artículos, y escritos creativos, sean poesía o cuentos. Si bien la página está en ingles, escritos en castellanos son bienvenidos: nos pone muy contentos traducir cosas. Finalmente, nos gustaría muchísimo contar con la colaboración de artistas y fotógrafos para ampliar el efecto visual del sitio.

El viaje de Ting Ting Mei

2011-07-11T17:09:00.000-03:00

Invitaciones

Recuerdo la antesala, el espacio de transición, donde las cortinas gritaban una decadencia prematura. No quise entender que la decoración fuera parte, que fuera también sus días y sus pasajes, los incontables espejos, la expresión devuelta, también el desconcierto y las llaves descolgadas. Alejandro eligió guiarme por el pasillo sin encender las luces, hasta el fondo de la casa porque ya llegábamos, porque faltaba poco.

Supe que lo señorial no era suyo sino de la madre. Con el eco en los pasillos se escuchaban todas sus peticiones y de alguna manera, el murmullo transcurría aunque no fuera exactamente domingo. La comida estuvo más o menos lista. La albahaca peligró en su aroma a punto de quemarse, las vajillas titubearon en su delicadeza conservada y el aceite poco medido lo tiñó todo de espesura. Incluso la mesa, la gran mesa lo desaborido que se sentía en un almuerzo al vacío.

Al terminar rogué no quedar expuesta. Me pregunté si la necesidad, si el amor son prácticamente la misma cosa. Los comprendí en el fondo y se me iluminaron los ojos cuando los miré de cerca. El hijo, la madre. Él me odió profundamente y yo me habré entristecido en silencio.

Con el tiempo me fui acostumbrando, hasta llegué a pensar que en la casa haría falta un gato. Fue atrevido cómo lo propuse. ¿Y si yo le ponía un nombre? ¿y si lo criábamos juntos? Alejandro me respondió que no había lugar, y cuando se me desfiguraba la cara me explicó que la madre siempre había sido alérgica.

Cada tanto nos divertíamos. Nos gustaba, por ejemplo, imaginar mundos con sólo escudriñar la portada de las películas que no alcanzábamos a ver. Viajábamos o actuábamos, pero por alguna razón él siempre renegaba de mis elecciones. Yo me sentía tonta y predecible, repentinamente se me anudaban los argumentos en la boca y el calor o la descompensación del encierro se tornaban imposibles.

En esos momentos, alguien llamaba a la puerta no una sino tres veces, y cuando los golpes retumbaban en mi cuerpo entero, no podía evitar abrazarlo con todas mis fuerzas: “Alejandro, no me dejes, no me dejes atrapada”.

***

Intercambio

Me mantenía boca arriba lo más que podía. Sin reparar en los movimientos, entregándome al automatismo de haber dormido tantos días, me reconocía la panza lentamente: primero el ombligo, el centro que agita los temblores de la noche; después el contorno, asintiendo a su forma levemente redondeada; luego, todo el detenimiento en el tacto, o en las sensaciones de cuando se forma un valle, una grieta, y justo cuando empiezo a reencontrarme con las microimperfecciones, Alejandro generalmente se impacientaba observando el proceso. Su lema era que si no dolía, estaba bien.

Ese día entonces no fue diferente. La temperatura era amena, la posición aunque estática no había logrado entumecerme ninguna parte del cuerpo, incluso podría decirse que me había despertado sin sed. Mi panza estaba descubierta, sanamente inexpresiva y entregada sin más al momento del ritual. Alejandro me preguntó y repreguntó lo mismo de siempre. Le expliqué con paciencia y devoción que tocarse el cuerpo no es necesariamente sentirse mal o efectuar una exploración. Para mí es un simple saludo le dije, “Buenos días, yo también sigo acá”.

Alejandro sonreía, me decía que él en cambio había sufrido toda la noche las sobreexigencias del mundo, que había descubierto la debilidad, resignado su voluntad frente a las posibilidades fisiológicas, y específicamente, se había visto abatido en la inutilidad de sus conocimientos en la medicina. Incluso podría decirse que se había despertado sin ganas de fumar, que se sentía afiebrado y que había decidido dejar de lado sus actividades programadas. Yo no sabía si sentía culpa o un pequeño alivio. Por las dudas le dije que no se preocupara, que grave o poco grave igual estaba enfermo y que es válido descansar cuando uno está enfermo.

Durante la mayor parte del tiempo se acostó con los ojos cerrados. Aproveché para espiarlo y confirmar que lo poco saludable en efecto le sentaba bien. Tenía un brillo especial en la piel, un barniz tenue y cristalino le cubría la frente y parte de los pómulos. Su pelo arremolinaba los restos de la tarde, y a la luz que se filtraba por la ventana, me entretenía siguiendo cada pelusita y sus destellos flotantes. Entre todo eso, los labios le resaltaban de manera asombrosa, y al fruncir la boca fallaba en humedecerlos completamente. Se movían cada tanto, entreabiertos-entrecerrados y esa pequeña intermitencia lograba disipar la habitación, y me despertaba del ensueño.

Habría exhalado en esos momentos, pienso, cuando me acerqué a preguntarle, a preguntarle si estaba bien, si le dolía, si necesitaba, definitivamente, ya habría sido irreversible en esos momentos, cuando dudaba, cuando percibía y cuando me perdía en lo que intentaba decirme. Ahora, indefectiblemente siento, que muy dentro de mi panza, yo también estoy incubando algo.

Pequeño álbum de Letras Combinadas XII

2011-05-16T20:19:00.001-03:00

Lautaro

Ting Ting Mei

Mario Nosotti

Ben Darlingon y Cecilia Maugeri

Eugenia Coiro

Daniel Samoilovich

Letras Combinadas XII

2011-04-06T13:43:00.007-03:00

Letras Combinadas XII

en Vuela el Pez

(Córdoba 4379)

Viernes 15 de abril, 19 h.

Viajeros invitados:
Daniel Samoilovich
Mario Nosotti
Eugenia Coiro
Ting Ting Mei
Ben Darlington
Cecilia Maugeri

Además habrá música en vivo y exposición de arte.

2011-03-17T18:34:00.003-03:00

Se viene el nuevo Letras Combinadas el 15 de abril en Vuela el Pez, Club de Arte.
¡Agendalo!

El viaje de Lucas Soares

2010-06-22T19:45:00.000-03:00

El sueño de ellas

el vuelo demorado

en esta isla todo es así, los vuelos

se demoran, lo que puede fallar

falla, salió todo mal en este viaje

los destinos se torcieron

en un avión ínfimo

sobrecargado de gente, algunos locales

pensé en vos, no me preguntes por qué

pensé en vos

en ese avioncito maltrecho

todo viene fallando tanto

en la tierra donde encima perdimos

la capacidad de enojarnos

es que se ha dañao

me dice un isleño

ahá...y cuándo es que se arregla?

(encogiéndose de hombros)

cuando se tenga que arreglar

***

con la mitad del cuerpo hundido

cruzamos un mar entre bandadas

de tábanos, cada tanto algún barco

nos ignoraba y la cabeza de un perro

nadaba convencida hacia la orilla

apenas dimos con una playa dibujaste

con la punta del pie en la arena

la vuelta recorrida que el agua

borró enseguida

***

dormías mucho a cualquier hora

desvelada yo seguía las vetas

de la madera en el techo

sintiendo las descargas eléctricas

de tu cuerpo dormido que

se despertaba sobresaltado

al ver mi cara pegada a la tuya

como quien espía el sueño

fugaz de un animal

El viaje de Nicolás Di Candia

2010-06-22T19:41:00.004-03:00

Verdades acerca de usted

Usted sabe leer. En este momento usted está leyendo, y lo que está leyendo es la palabra esto. Usted acaba de hacer una pausa en su lectura, indicada por la puntuación.

Usted se está preguntando a dónde quiero llegar con esto. Pero continúa leyendo, evidentemente no se decepcionó todavía con estas verdades que le estoy disiendo. Usted acaba de notar que “diciendo” está escrito con ese. Lo hice a propósito, sólo para darle la satisfacción de haberlo notado y mostrarle mi imperfección y vulnerabilidad. Tal vez usted esté buscando otros errores ortográficos a ver si puse más, y puede que encuentre. En ese caso, lo felicito.

En los últimos segundos usted no estaba pensando en las Islas Canarias. Pero ahora sí. Ése es mi poder, dirigir su pensamiento hacia donde quiero. Ahora usted va a pensar en: una manzana, un avión, una pelota número 5, Cristóbal Colón, un ala delta, un terrón de azúcar, cualquier objeto fálico y el color amarillo. ¿Vio? Usted pensó en todas esas cosas, y por lo tanto tengo control sobre su pensamiento.

Usted no se preocupa porque esto es un juego inofensivo, y está tranquilo al saber que el dueño de lo que usted realmente piensa, sobre todo acerca de asuntos relevantes, no es otro que usted. Usted opina que la libertad, la democracia y los derechos humanos son cosas buenas. Me atrevería a apostar que usted cree que las Malvinas son argentinas. A usted le parece que su educación podría haber sido mejor. Usted a veces se arrepiente luego de realizar alguna actividad. Usted está compuesto mayormente de agua. Usted inhala oxígeno y exhala dióxido de carbono. Lo mismo hacían sus ancestros.

Usted ya hace varios párrafos que agarró la idea. Sin embargo, sigue leyendo. Eso quiere decir que le interesa cómo va a seguir. Le interesa particularmente cómo va a terminar. Y seguramente me quiere agarrar en alguna inexactitud. No lo conseguirá, soy muy cauto para estas cosas. Por eso, lo que más me conviene es terminar rápido. Así que va la última verdad: al acabar esta oración, usted llegará al final del texto.

El viaje de Gabriel Ventura Gulí

2010-06-22T19:33:00.000-03:00

El viaje de Bárbara Jelen

2010-06-22T19:27:00.003-03:00

El músculo galopa.

El sol se amontona a los costados de la vía.

Donde en apariencia

no se produce

ni un gesto mínimo

el líquido semántico

fluctúa

la piel filtra

ríos se elevan

habría que

inmiscuirse en lo insólito

hasta que la piedra caiga

y se produzca el agujero

¿Se puede decir desde el silencio?

***

No hace falta decir

“Hola, voy a correr un riesgo”

tan solo correr

y correr

como Lola

casi un día entero

con los párpados quebrados

los espejos desnudos

el descontrol propio de las almejas

en un despampanante desencanto

con el tiempo en los huesos

y la sangre espesa

desembranada.

***

¿cómo

volverme más espesa

más

presente?

***

Un hueso que se desprende de la carne

la carne más allá de la carne

un pescado

un hueso corroído

la carne más allá de la carne

no resulta una buena alternativa

en ocasiones

el temperamento

espesa la sangre

cuando el movimiento

no implica traslación

después de girar como locos

descubrimos

que estamos parados

frente al farol de siempre

con la luz

gastada cepia

que se fue apagando

de a poco

inexorable

hasta que todo quedó oscuro

rojo.

***

a veces
hay que sangrar
para qué
te miren

El viaje de Esteban Bieda

2010-06-22T19:15:00.000-03:00

Esto

Y en eso sonó el timbre. Definitivamente no tenía ningún sentido, ninguna explicación posible. ¿Por qué? ¿Cómo era posible que hubiese sonado el timbre? Lynch no pareció sorprendida como yo. No es que no se hubiese sorprendido, es que su sorpresa era de otra clase, su sorpresa no se originaba, como la mía, en el desconcierto, su sorpresa era la de aquel que no puede creer que esté pasando eso que está pasando pero no porque está pasando sino porque está pasando justo en ese momento. Para mí el timbre no era una posibilidad siquiera remota, pero Lynch parecía indignada no tanto por el timbre sino por el hecho de que estuviese sonando ese día, a esa hora, con nosotros dos entre cervezas y conver-
saciones preliminares. El timbre, entonces, y Lynch, mirándome desencajada: “no te puedo creer; justo ahora viene a pasar esto”. Y claro, el “esto” se estrelló contra mi sien. ¿Cómo que “esto”? ¿Quién es “esto”? La vi caminar hacia la cocina, atender el portero eléctrico, escuché un “te pido por favor que te vayas”, los “andate, nene, ¿no entendés? ¿qué te importa si estoy con alguien?”, hasta que mi indignación selló su pacto con mi cobardía. Apuré la cerveza y la respiración. Colgó el portero y volvió al living. El timbre no dejaba de sonar, ahora sin intervalos. Lynch, con tranquilidad: “¿vos sabés cómo desarmar un portero eléctrico?”. No entendí el chiste, porque no era un chiste. “Mirá”, resolvió mi alianza indignación-cobardía, “me parece que lo mejor es que bajes y arregles el tema; no creo que se resuelva desarmando el portero”. Sin mediar palabra, Lynch salió del departamento y tomó el ascensor hacia el averno donde la esperaba el esto. Peor escenario posible: que el esto subiera, que me encontrara ahí, que me quisiera moler a palos. Salí al pasillo y, sosteniendo la puerta con el pie para que no se cierre, traté de escuchar lo que ocurría siete pisos más abajo, donde Lynch y el esto gritaban indescifrables. El departamento de enfrente sudaba gritos de concurso o sorteo televisivo que hacían más difícil la decodificación de la planta baja. Hasta que el ascensor inició su marcha ascendente vociferando los gritos de Lynch, “te dije que no subas, ¿no me escuchaste?”, y el esto que “me importa un carajo lo que me digas; ¿con quién estás?”, pero no desde el ascensor, subía por la escalera. La cobardía aniquiló a la indignación; el esto volando escaleras arriba, Lynch subiendo lentamente por el ascensor, ¿cuántas trompadas me costaría todo aquello? Entonces, el instinto de supervivencia. Cerré la puerta del departamento con suavidad, bajé por las escaleras, dos pisos, hasta el quinto, el esto ya iba por el cuarto, sólo un piso más abajo, entré rápido al cuartucho donde se tira la basura, agarré una bolsa de coto, di media vuelta y el esto ya estaba enfrente mío, cara a cara, “qué tal, buenas noches”, dije con mi mejor cara de vecino, lo escuché murmurar algo que no entendí, pasó a mi lado, corriendo, sudando, como si alguna cosa, allá arriba, en el séptimo piso, fuese más importante que una mínima dosis de urbanidad.

El viaje de Hernán Lucas

2010-06-22T17:54:00.008-03:00

La pera diversa o balcones, silla,

cortinas hinchadas, la fiesta

llega en un tren

nocturno entre dunas

o elefantes rendidos

al templete definitivo:
/tu casa en la ciudad.

Los objetos de anoche, los invitados

dificultan el paso de un tren

salido para entrar

en otras estaciones

verdinegras, coloradas figuras

del ingenio que nos permite seguir

viajando lejos

de tu casa amanecida

y derrumbada.

(de Prosa del cedido por el oro, Paradiso, 2007)

***

El calendario trae

la memoria de la fuga

la súbita aparición de rombos

azules y blancos en cada solar.

De tu recuerdo aun

retirándose de vos

dimana el desaliento.

(de Prosa del cedido por el oro, Paradiso, 2007)

***

No te imaginás Sebas lo bien

que la estamos pasando hoy

entramos a la playa y la arena tibia no

quemaba. Muy en el olvido iban las cosas.

Simba, el perro, agarraba pelotitas

y se trenzó a jugar con otro eran

de lejos una golosina, dorada, negra,

sobre el mar nublado.

Cuando entré las olas emergían de plomo

como los hombros de algo grande, Kiss,

negros en lo negro, un hilo de niebla

besándoles los hombros.

Empezábamos a bajar por una duna

hacia el coche poco después

de una colonia de sombrillas

de alquiler cerradas, que Bety advirtió

y yo comparé cuándo no

con los muertos.

Bajando entrevimos escalones de madera.

Un heladero huía con nosotros de la lluvia.

No había calle al final de la duna, una caja

de vidrio enturbiada por el vapor,

con dos hombres adentro conversando,

afuera, el inesperado jardín
/apretaba luz plomiza.

(de Sobre un tipo de sufrimiento, inédito)

El viaje de Valentina Nicanoff

2010-06-22T15:23:00.003-03:00

Auxilio

voy a condenar

con sanguijuelas de pimienta

mi sangre

delirante que brota

amapola rojonegra

cactus de alucinación

en los sentidos

espina

de raíz

perdida

enroscada

hecha coraza

charco de ilusión

baba

sin caracol

en el pozo ciego

donde bucea

muda

y polar

la otra

¡Abandónenme!

hoy no tengo ánimos de saliva

soy una llama mascando el silencio

y no me atrevo a escupir el cadáver del espejo

(si fuese la otra, me ahorcaría

con los rayos del sol

y caminaría

una y otra vez

sobre los médanos

de mis huesos

con cicatrices

de vida

en el cuello)

pero acá es necesario arder más

hacer leña con cada fibra muscular

rozar los harapos de la piel

acariciarme rápido y con asco

ensimismada

con dedos de fósforo

uñas de pala

y ¡zás!

en mí hoguera

todas las brujas

desaparecemos

porque ya no busco el suicidio del reflejo

ya no más arcaica espera

de impulso mamut congelado en el desierto

III

caduca el reloj

pero la música es un pico

sin pájaro en mis venas

otra vez rendida

abdicada de la vida

por qué ,..., por qué

porque no pasa nada

y no soy yo la que se mata

es el buitre de mi esperanza

seis años

alguien desabrochó los botones de mi inocencia

y yo me hice espina bajo el zapato

de la marioneta renga

que la infancia cosía para mí en sus puertas

La cuna es un inodoro de tapa levantada. Volver al origen es hacer cerámica de tumbas con tierras que se excavan solas, bajo mis pies, en espiral. Yo pude ser la gran artesana de la muerte, pero siempre fui la arcilla que giraba, que daba vueltas, que desnudaba con arte el barro de su dignidad ante las manos de un escultor. Yo pude ser la gran asesina, tan sólo hablando, pero siempre fue un cuchillo de junco mi lengua sumisa. Y pude arrojarme escaleras abajo a los nueve años, pero escondí mi nacimiento

en la placenta de la postergación

De Amapola (Colección Valijita, 2010)

Un poco de historia

2010-06-21T18:22:00.003-03:00

Letras Combinadas
Jueves 10 de junio de 2010.
Centro Cultural de la Cooperación.
Ciclo Muñecas Rusas.

Este ciclo surgió al calor de las nubes de Siempre de Viaje – Literatura en progreso. Nos parecía que en la Guarida Literaria pasaban tantos autores, se realizaban tantos proyectos, se tramaban tantos sueños y locuras que había que generar un espacio para que cada tanto, algo de todo esto se pudiera mostrar. Pero no sólo dar a conocer a estas letras y laberintos frescos, sino también convocar a quienes forman parte de este circuito literario y artístico de Buenos Aires, que es tan nutrido, tan variado, tan increíblemente rico. Y de ser posible, expandirnos, como la idea del viaje lo propone, como nos incita toda nuestra propuesta siempredeviaje que intenta ir siempre más allá. Entonces, estar atentos a quienes visitaban Buenos Aires, autores argentinos o no que se hallaban por aquí pudieron encontrar una bienvenida cálida, un público dispuestos a escucharlos, a conocerlos. Hubo intercambios con Rosario, Mendoza, Córdoba, San Luis, más allá de nuestro cercano borde, con Montevideo, Brasilia, Belo Horizonte, Texas y Nueva York.

Claro, con dos años, Letras Combinadas recién empieza. Nació en el Abasto y se alimentó del flujo de la calle Corrientes en el café Bataclana, donde pudimos leer, actuar, proyectar, exponer, y escuchar música nueva. Letras Combinadas quiere seguir combinando la experiencia del viaje con las letras y las artes, porque para nosotros, viajar es muy parecido a crear, al menos, en el sentido en que una experiencia se vuelve, paradójicamente, más real cuando la decimos, y eso es siempre de otra forma, con alguna forma, con imágenes, con palabras, con sonidos.

En paralelo con Letras Combinadas, o podríamos decir, para desembocar como llegando a una gran fiesta, iban creciendo la colección Valijita y los pliegos de Poesía Portátil. Ambas publicaciones surgen de la ocurrencia de difundir de forma fácil y accesible, llamativa, literatura contemporánea, fresca, en progreso. Literatura que se está haciendo, que se está escribiendo ahora, tanto de autores nóveles como de escritores que ya cuentan con un recorrido. En la Colección Valijita los autores pueden crear y realizar un libro desde cero, eligiendo distintos materiales, distintos formatos, diseños arriesgados que se acerquen a lo que imaginaron. Los pliegos se hacen con la ilusión de que sus colores brillantes y sus títulos sugerentes nos impulsen a llevarlos con nosotros, a leerlos en cualquier parte, a hacerlos pasar de mano en mano. Que viajen, como avioncitos de papel repletos de textos sabrosos!

Letras Combinadas se hace con Virginia Janza y Cecilia Maugeri, ineludibles, poetas, aventureras de corazón. Y se hace con todos quienes se acercan a combinar y a compartir su obra.

Karina Macció

Letras Combinadas XI

2010-06-02T18:30:00.001-03:00

Jueves 10 de junio a las 19

en Muñecas Rusas -Ciclo de Ciclos-

Espacio Juan L. Ortiz
del Centro Cultural de la Cooperación
(Av. Corrientes 1543, Sala Laks - 3º piso)

Lecturas:
Esteban Bieda
Nicolás Di Candia
Bárbara Jelen
Hernán Lucas
Valentina Nicanoff
Lucas Soares
Laura Stigliano

Música:
Gabriel Ventura Gulí

Presentación de pliegos de POESÍA PORTÁTIL
y de libros de COLECCIÓN VALIJITA

Primera lectura del año

2010-04-14T16:01:00.002-03:00

Viajera Visita
¡La primera lectura del año!
Jueves 22 de abril, 19.30 h
en Garrick Arte • Cultura
(Avellaneda 1359 - Caballito)

Degustación de nuestros libros:
La Pérdida o La Perdida, de Karina Macció
La Cajita de Pandora, de Virginia Janza
Estuche Negro, de Ricardo Czikk
clin caja, de Aníbal Ilguisonis
malapalabra, de Cecilia Maugeri

Avances de los nuevos títulos:
Lengua Espiral, de Perla Ericlée Quinteros
Sentir Óseo, de María Victoria Verzura
herpes, de Mana
La playa, de Loreley El Jaber

Música en vivo:
Julián Rur

Vení a escuchar buena literatura, música
y a disfrutar de ricas propuestas culinarias.

Entrada libre y gratuita.

www.viajeraeditorial.com.ar

¡Los invitamos a recorrer nuestra Bitácora del 2009!

2010-02-15T20:12:00.002-03:00

¡Que lo disfruten!

Pasen y vean...

Letras Combinadas IX

2009-10-27T13:35:00.005-03:00

Viernes 30 de octubre, 19.30 h
LETRAS COMBINADAS
9na. Edición

Poesía y pintura
Mercedes Roffé

Letras
Jorge Monteleone
Fernando Noy
Ana Guillot
Belén Garay
Cecilia Noriega

Música poética
The Freak del Amor
& Las gatas peludas

en Bataclana Bar
(Corrientes 3500,
y Sánchez de Bustamante)

www.siempredeviaje.com.ar
www.siempredeviajepoesia.blogspot.com

El viaje de Belara Michán

2009-10-01T17:22:00.004-03:00

El viaje de Belén Garay

2009-10-01T15:32:00.004-03:00

Estamos tan tristes que matamos el tiempo llorando, y no podemos soportar ninguna idea intensa sin sufrir, no podemos sostener nada en el tiempo sin quebrarlo antes de empezar, y vemos pasar los días con el pecho tibio, acurrucados en una cama que ya reconoce nuestro peso, que se hunde con su forma y ya sabe de esta tristeza por las arrugas de las sábanas, ahí reposan nuestros cuerpos perdidos y afiebrados, agotados.

Ya no nos alcanzan las ganas de llorar para dejar de sentir esto, y nos abrazamos entre todos y nos palmeamos las espaldas, nos sabemos solos y ante una lucha infinita.

Hemos descendido, y tanto, y ahora queremos el sol en la piel, amar la mañana sin temor, pero las cosas siguen insulsas ante estos corazones, lloramos porque ya nada se corrompe en nuestras manos, y mordemos el polvo una y otra vez, y queremos estallar el pecho y ya nada se enciende, todo es un desborde de agua helada.

Somos fáciles de vulnerar, podrían aplastarnos con tan poco y no habría resistencia, este cúmulo de gente rota es eterno. Y aún nos queda tanto por llorar.

Alguien dice:

-Lo que no te mata…

-Te destroza- interrumpe el hijo.

Las semillas secas de esta tierra traen un tiempo muerto, y queremos sanar. Queremos curarnos y devolver estas risas atragantadas, estos espasmos sutiles que nos acompañan casi siempre, cuando todo esto se transforma pero nada se pierde, absolutamente nada, y vemos esta tierra inútil adherirse a esa posición fetal de todas las noches, si siempre volvemos a ella, si es inevitable.

Alguien se ahoga y se queda sin aire en la casa, los demás nos quedamos en silencio porque sabemos que no debemos interrumpir ese dolor. Hemos descubierto un límite nuevo de nuestra angustia, y cuando ya no creemos que puede haber más, aún se puede tener el agua hasta el cuello, el polvo secando estas gargantas, y entonces nos pedimos perdón entre todos y miramos hacia otro lado, respetándonos con lo poco que tenemos.

Sí, la muerte se comió todo acá. Y las miramos, la sabemos reina. Somos los condenados.

El viaje de Mana

2009-09-30T17:25:00.007-03:00

El viaje de Karina Macció

2009-09-30T16:26:00.004-03:00

El viaje de Susana Cella

2009-09-30T15:51:00.007-03:00

LETRAS COMBINADAS VIII

2009-08-22T18:54:00.001-03:00

Viernes 28 de Agosto, 19.30 h
LETRAS COMBINADAS
8va. Edición

Letras
Susana Cella
Francisco Garamona
Karina Macció
Mana
Belara Michán
Laura Stigliano
Florencia Walfisch

Música
Eliana Casero

Registro y Arte multimedia
Agustín Schmukler

en Bataclana Bar
(Corrientes 3500,
y Sánchez de Bustamante)

Letras Combinadas VII

2009-08-22T18:50:00.003-03:00

Viernes 26 de Junio, 19.30 hs

Viajeros invitados:

Sandro Barella
Carlos Battilana
Elena Boledi
Liliana Ponce
Mónica Rosemblum

Música: Marcos Cabezas

El viaje de Marcos Cabezaz

2009-08-22T18:26:00.006-03:00

El viaje de Mónica Rosenblum

2009-08-22T18:01:00.004-03:00

Mónica Rosenblum nació en 1960, es psicoterapetua, consteladora familiar y poeta. Patricipa del taller literario de Romina Freschi.
Publicó Ultima Piedra (Editorial Tierra Firme, 2002) y Umbral (Pájarosló Editora, 2008).
Textos suyos fueron publicados por: Zapatos Rojos, Color Pastel, Poesía Manuscrita; Poesía en el Subte, Revista Feminaria, Revista ADAMAR (España), Diario La Jornada (México), Revista Plebella, entre otros . En 2006, su poema Hexafluoruro de Uranio fue musicalizado por Cecilia Gauna para el CD Non-Stop. A partir de diciembre de 2008 forma parte del grupo de poesía ENJAMBRE, junto con Juana Roggero, Juana Peralta, María Gutiérrez y Teresa de Elizalde.

a veces es propicio
cruzar las grandes aguas
y entrar en el juego
de la diferencia

fui tan lejos
a buscar la contraseña
probé palabras,
fechas
datos
números
di vuelta nuestros nombres
nuestros apodos
nuestros susurros
tomé mi sombra
por los tobillos
sacudiéndola
me fijé en el dorso
de nuestras miradas
di vuelta los bolsillos
del camino viejo
busqué en los predicados
en la mejilla del beso
y en la otra
desanduve secuencias
busqué en los zócalos
en el perímetro del laberinto
revolví las bisagras
de la distancia
me di vuelta
hice search
en las profundidades
desatornillé alcantarillas
di tantas vueltas
buscando la clave
la palabra mágica
que a b r a
cadabra
el password
que destrabe
la montaña de hielo
y sólo en la quietud
en el silencio de todos los oráculos
en el off de todas las imágenes
me fue revelada:sí
la contraseña es sí

El viaje de Liliana Ponce

2009-08-22T17:55:00.004-03:00

I

Poema

En recuerdo de un viaje a la ciudad de México, desde Acapulco, a través del desierto, un día de noviembre.

1

A un paso del precipicio los pies no sienten
la velocidad del vehículo que corre
bajo el aire de noviembre.
Las curvas de la carretera se abren de par en par
envueltas en el juego de las piedras,
en anillos de piedras y cactus.

Que ahora entre en la ciudad
como si la noche hablara llamando al fantasma
y la evidencia de cada geografía inexistente
pudiera hacerse tan real
como el espacio de un mantel–
la cinta atada al cansancio,
al completo abandono, la persistencia.
Pero éste es el lugar
y sé que algo quedará
en este borroso punto de despojos,
mientras espero la ciudad,
bajo la sombra de Tenochtitlán,
hueso y concha
en el límite donde podría morir.

2

¿Cuánto hace que partí?
Tomaba té y después los árboles
empezaron a desaparecer
al lado de mi ventanilla.
¿Cuánto hace que partí?

La noche también viajaba
de un continente a otro,
de un país a otro.
–Acude a lo dócil, inclínate,
mi tiempo crea la pasión.
El hechizo es un muro flotante,
separará siempre el viento, el ojo mágico,
separará tu voz, la constelación de los rostros.

¿Cuánto hace que partí
de la tierra desnuda y sin memoria,
de lo húmedo en lo alto del mar,
de la noche túnel cavada?

3

Hace un día casi, en auto recorría otro paisaje.
Foránea en planicies de arenisca,
a lo largo de rutas infinitas.
Color de almendra el polvo,
se abre a las serpientes miméticas, sutiles,
que no pueden verse sin prestar atención a lo obvio.
(Es mi anhelo entrar en el corazón de México
–ya bebí sangre de chili,
y gota a gota el agave
entra en mi lengua, se sella en el aliento.)
En el nudo, mi entrada en el secreto:
cómo el cielo comerá al desierto,
lo disolverá en una sola sustancia
sin la convulsión de lo húmedo, lo árido.

La estación de la víbora espera en esta arena,
mi sol despojado, sol rayo
para un espacio esculpido a fuego.
La luz en anillos cae dorada en sus fauces
y me absorbe.

4

La distancia se moldea con los objetos,
retrocede y avanza–
fuego fatuo de la Reina de senos desnudos,
en mi mano deja ahora un cristal
tallado cuidadosamente a la hora sexta,
mientras el viento recorre curvas irreales.
–Sin sol no podré despertar,
sin sol, Reina, no podré besarte.

5

El terror del desierto me aísla.
Quieta, yerta en el umbral de las montañas,
un hilo de sed se refleja en el cielo de vidrio
convertido en lana, en soplo cálido y seco
–el silencio no hubiera elegido entrar en el polvo
pero ahora es la serpiente quien está en los párpados,
y florece en el cuello en gruesos pétalos,
carnívoro reflejo de las vísceras,
del fruto viscoso, bulbo,
espíritu animal envuelto en el color,
y un poco más en luz enmarcando la meseta.
El terror me aísla. Estoy en un espejo
y mi cuerpo puede transformarse
antes de que la navaja corte el rayo,
antes de que mi ojo se desnude.

6

La ciudad se acerca.
Voy por la carretera como si duermiera
en un relámpago.
¿Cuánto hace que partí?
El ardor roe la sed, el hambre, el dolor.
Un suave polvo impregna tu vestido y el cabello
se ha vuelto gris –gris de liquen,
de piedra húmeda
(¿o es que acaso debo pensar en lo húmedo
para esconder la aridez, o desplazarla?)

Duermo en un relámpago
y sé que olvido la muerte
como si olvidara un sueño rápido,
el instante en el vértice de los signos.
Al final del viaje
habrá que tejer en el viento–
y sobre este desierto
todo lo dicho alguna vez se expande,
móvil, continuo.

(Publicado en Revista Tsé-Tsé Nro. 3)

El viaje de Elena Boledi

2009-08-22T17:40:00.004-03:00

Buceadora del tiempo

La consigna es hurgar entre las sombras la memoria
hay que encontrar el jardín de la casa de la infancia (mi morada)
En el polvo del silencio sólo puedo hacer un pacto con mis muertos
morder la ceniza y ahogarme
el horizonte está en el barro
pero allí no hay barco que pueda anclar
es mejor dejarlo en la otra orilla
para que no se anegue.
Ir sola a luchar con la marea
sola o conmigo con la otra que soy yo sin máscaras
con mis palabras talismanes
mis escudos
mi cuerpo contra el viento
contra el azote del frío entrando por las grietas abiertas en el muro.
Sí, sola al encuentro con ellos
y me mirarán con sus ojos vacíos bajo la piedra
me esperarán me estarán esperando aguardando
porque la niña de algodones, la infanta coronada
no necesita corceles esta vez
para elevarse al cielo para cruzar el umbral.
La muñeca de pelo largo y rojo irá con ella
será su amuleto para enfrentar los espejos y romperlos y mezclarlos
como un rompecabezas.
Entonces su historia podrá reconstruirse a su manera
renacerse renacerme
volverme a mí conmigo
en mi disfraz de pequeña hacedora de milagros cotidianos
en los lejanos paraísos de la inocencia.

El viaje de Carlos Battilana

2009-08-22T17:35:00.004-03:00

Carlos Battilana: Paso de los Libres, Corrientes, 1964. Reside en Buenos Aires. Publicó Unos días (Libros del Sicomoro,1992), El fin del verano (Siesta, 1999), Una historia oscura (Ediciones del Diego, 1999), La demora (Siesta, 2003) y El lado ciego (Siesta, 2005). Ha publicado poemas en antologías y revistas del país y del exterior. Es docente de Literatura Latinoamericana en la Universidad de Buenos Aires. Colabrora en ADN (suplemento de cultura del diario La Nación) y en Diario de Poesía. Los poemas que se difunden aquí son parte de un libro que se llama Materia, que la editorial Vox publicará próximamente.

Filatelia

mi padre
colecciona estampillas

es una tarea
menor
que requiere
de atención
y de goce

de joven
ha trabajado en el Correo
y su amor
por las formas y los colores
posiblemente
se remonte a ese origen

los sábados
por la mañana
de 1970
setenta y uno
acumula
4 álbumes
y ordena
las nuevas
y viejas estampillas
de argentina, usa,
brasil y canadá

las mueve
de lugar
las desplaza
minuciosamente
usando
una pequeña pinza
de depilar

yo
observo la tarea
a la distancia
y admiro
esa labor
artesanal
la precisión
que requiere
el cuidado
de una tarea ociosa

De "Materia"

El viaje de Sandro Barrella

2009-08-22T17:28:00.004-03:00

Sandro Barrella nació en Buenos Aires en 1967. Es librero y periodista cultural. Colaboró en el Suplemento Cultura y Nación del diario Clarín. Colabora con el Suplemento Cultural del diario El País de Montevideo y con el Suplemento ADN del diario La Nación. Sus poemas y artículos sobre poesía fueron publicados en revistas especializadas: Diario de poesía, La danza del ratón, El jabalí, Hablar de poesía. Poemas suyos fueron traducidos al inglés para la revista canadiense Ellipse, cuyo número 73 fue dedicado íntegramente a la poesía argentina contemporánea. Lleva publicados dos libros: El álbum de Pascal (1996), El golf (2005)

LETRAS COMBINADAS VII

2009-06-20T20:57:00.001-03:00

Los invitamos a disfrutar de otra noche combinada y viajera!!

Viernes 26 de Junio, 19.30 hs
Bataclana Bar (Corrientes 3500)
Entrada libre y gratuita

Viajeros invitados:

Sandro Barella
Carlos Battilana
Elena Boledi
Liliana Ponce
Mónica Rosemblum

Música: Marcos Cabezas

Ya se viene!

2009-06-09T18:22:00.002-03:00

Letras Combinadas VII

Viernes 26 de Junio, 19.30 hs
en Bataclana, Corrientes 3500

Entrada libre y gratuita

Pero antes...

Viajera te invita a Descubrir

clin caja - Aníbal Ilguisonis
malapalabra - Cecilia Maugeri
Estuche Negro - Ricardo Czikk

a las 19 hs en el Centro Cultural de la Cooperación, Corrientes 1543

Con la participación especial de Jorge Monteleone, Adriana Mancini, Daniel Scarfó y Karina Macció

Entrada libre y gratuita

Letras Combinadas VI: Virginia Janza

2009-05-14T19:27:00.004-03:00

De La cajita de Pandora (Viajera, 2008)

EXPRESA

Espero un
por siempre
supuesto
¿quién te dijo?
¿quién te quiso?
me importa sólo
el familiar olor
conocido y resumido
en un único encuentro
me importa sólo
el beso que dice
ser siempre el mismo
y no
nunca repiten los labios.
Las palabras suelen ser
irremplazables sinónimos
¿y si sólo supiéramos de palabras?
de nombres
que dicen y no
no dicen
nada
pueden recordar
pero no:
sensaciones únicas
sólo existen en los labios
cuando piden
cuando exigen
una muestra más
de tu boca
de eso que siempre
reclama sin saber
y uno percibe
la lengua que reconoce
el querer dar
inmejorables estimulaciones
y se teme
en una noche
no poder demostrar
todo eso que se siente
(el cuerpo fabrica
la mezcla
de esas cosas
que no se saben
decir).
A simple vista
uno quiere
la saliva la escupida la mentira
de nuevo
si uno sabe
que no puede contar
lo que siente
porque el pecho prohíbe
la gran muestra
el estómago el útero la cadera
se estremecen
y te obligan a disimular
la coraza de la noche
casualmente encontrada
que nunca es
pura casualidad.

Letras Combinadas VI: Cecilia Maugeri

2009-05-14T19:23:00.003-03:00

De malapalabra (Viajera, 2009)

Vamos con la bandera
el estandarte a la vanguardia
la identificación
detrás de la que marchamos
imprentamayúscula
B A N D E R A
así de grande
para que se lea de lejos
para que se lea mejor
quien pudiera alejarse y ver la procesión entera
sería cámara
acaparadora
quien viera
los retazos ondeando sobre las cabezas
el patchwork
patch
es el ruido de la acción
de pegar lo roto
para arreglarlo por ahora
hasta encontrar una solución mejor
para ocultar el agujero:
ya que no podemos hablar, marchemos
sigamos adelante
…
…
¿Y?
¿ahora?
no nos movemos, no hay viento
la veleta no puede girar
está… ¿fija? ¿suspendida? ¿expectante?
Es que la procesión va por dentro
¿quién lo dijo?
¿no la ves venir?
te la estás perdiendo, hay que aguzar la visión,
/ser un poco batman, un poco bruja y un poco…
hay que ser realista
(según el sentido común, realista es alguien
/que ve la realidad tal cual es)
sí, yo quiero ser así
pero ¿cuál es la diferencia entre ser realista y objetivista?
no te alejes, no te arranques los ojos y los tires a que
/miren desde allá
allá-tan-lejos
no hay panorama
no podés abarcar todo con la mirada
se te escapa
ves carteles
¿y ahora vas a volver?
¿vas a marchar?
vas a hacer que flamee
agitás
gritás
avanzás
y te llevás por delante lo que sea que se te cruce
porque no hay otra forma de marchar
al frente
adelante
en línea recta
pisás
un pie después del otro
una cabeza después de la otra
aplastás
el piso
bien abajo
rechazás
la tierra
y avanzás avanzás avanzás
te abalanzás
y ¡zás!
ya sos bandera
ya saltaste al nombre
sos la letra pegada
en la frente
no, más arriba que la frente
ya es fuera del cuerpo
sobre tu cabeza
brilla
el título
el encabezado encabalgado
se continúa en tus ideas
fijas en la bandera
trotando
resoplando
ando y no quiero
soltar la rienda
desbocarme y ser bandera
que ella boquee por mí
que sea mi lengua
que lame el paso
¡que no!
que no quiero
la lengua es mía
soy yo
la que habla
una voz
más antigua que la lengua
el sonido de un cuerpo que se rompe
antes de ser bandera
vestido vacío de carne
letra a secas
sin sonar
sin mojarse
no vamos a llegar

Letras Combinadas VI: Valeria Iglesias

2009-05-14T19:14:00.006-03:00

Lo importante es que sea

En los consultorios externos de Pediatría del Hospital Italiano vimos pasar, en una silla de ruedas, una nena con malformaciones . Él preguntó: ¿qué le pasó a esa nena? Yo traté de explicarle, con imágenes sencillas, lo que eran las malformaciones genéticas y las congénitas. Me abrazó, hundió su cara en mi vientre y dijo: "Qué suerte que tengo de que tu panza fabrica bien a los bebés"

Sanito. Un cuerpo con diez dedos en las manos y diez dedos en los pies. Los ojos simétricos. El corazón bebop, los pulmones hip hop y de llanto estentóreo. Mirá qué fuerte que es. Las células, las que tenga que tener, con sus dendritas y sus vacuolas. Los genes en su lugar, ni de más, ni de menos. Mirá, se parece a la familia del padre. Que sea sanito y que el amor incondicional de la procreación sea perdurable, eterno, infalible, dogma de fe.
Que la ciencia médica dé cuenta de lo que anda mal
y lo suture.
Y que el dolor se cure con vitaminas.

Lo que se llevan

En medio de la reforma del departamento (muebles patas para arriba cubiertos por lonas, pintores, albañiles, el frío más frío del año, yo viviendo en un hostel hasta definir la separación) volví para verlo a A., y le explicamos lo que pasaba. Que no era él, éramos nosotros los que ya no nos queríamos. Las explicaciones del amor que se muere.
Esa semana, digirendo el asunto, A. le preguntó a mi madre sobre mi padre muerto, qué hiciste, Nonita, con el amor cuando se murió el Nonito Jorge.

+

breves pijamas de plush celeste
el escenario familiar se desarma
levantan el circo

me pregunto en qué lado
quedo

y nunca existe otro lugar del mundo
en el que pueda estar

siempre siempre
soy acá y ahora

por qué entonces
esta sensación de figurita recortada a destiempo
sin sustento flota
aquí ahora nadie
ni siquiera el aire

Mamá del mar

En la costa atlántica. En una ciudad con mi nombre. Él tenía tres años y eran sus primeras vacaciones en el mar. Desayunábamos. Escuchábamos la radio. Una publicidad terminó diciendo una dirección local: calle tal, número tal, Valeria del Mar. Se asombró. Su cara se iluminó. Exclamó: "¡Dijeron mamá del mar!"

Del mar de esporas y polen. El aire que no entra. Que no entra o no sale. O no sé, mamá, tan cerca que estuvimos y ahora una magia se rompe en pedacitos. Y los pedacitos son irreversibles, pero qué más da, si es el aire que cotiza caro. Caro cotiza, igual que el amor. Aire, como en el circuito de la existencia: el ritmo de la respiración, el eje de la meditación zen. Iluminado, mamá, soy el buda del salbutamol. Éramos casi lo mismo, mirá, y ahora, a punto de hervor, me esparciré hacia afuera. Todo volcán necesita oxígeno, mamá, para la combustión.
Mamá, no me asfixies.
Mamá, no hay retorno.

Letras Combinadas VI: Lucas Soares

2009-05-14T19:06:00.013-03:00

De El sueño de ellas (inédito)

pola vive la mayor parte del tiempo

en su mundo privado

ahí alcanza una quietud y silencio total

ahí ni siquiera

piensa que piensa

pola guarda una relación

fotogénica con su infancia

cuando está triste y no encuentra

la foto que busca trata

compulsivamente de que coincidan

las caras del cubo mágico

ahora me mira a los ojos

pero no me mira a mí sino

un punto muerto, la estela

de un recuerdo sin foto

hundida en el sillón de la peluquería

miro mi cara en el espejo sin prestarme atención

pienso en el sueño que tuve anoche:

caía por un túnel de barro, a lo lejos una luz

y vos como un padre en la punta del tobogán

esperando para recogerme con los brazos abiertos

pero el túnel no terminaba más

sentate como una señorita

me dice gladys la que me pinta el pelo

y yo me río de sólo pensar

en lo alejada que me siento

del final del túnel

noe adora jugar con el humo

largarlo de a poco por la boca

estirando el labio inferior

para inhalarlo por la nariz

de reojo las moscas se frotan

las patitas en el frasco de mermelada

y las abejas terminan

ahogándose en la coca

noe se acomoda el flequillo

con el ceño fruncido me mira desde abajo

y sostiene como en las telenovelas

conversaciones difíciles de olvidar

exige a ver qué te doy

y se despide con palabras de clausura

no dejes que arruine esto

noe escribe de manera compulsiva

para que le duela menos la única

imagen que conserva de su padre: de niña

bailando queen para él

pero al bordear las palabras

se ahoga como las abejas

Letras Combinadas VI: Verónica Salgado

2009-05-14T18:52:00.006-03:00

Arte Multimedia: "Miguitas de pan sin pajaritos"

Letras Combinadas VI: Ricardo Czikk

2009-05-14T18:48:00.003-03:00

Mugientes

Bucólicas tardes me cuesta nombrarlas
llamarlas. Embotado abotagado
moscas hiperlentas aún más que yo
escondido del resto, en las bestias mugientes
ellas: ojos sin fondo sus almas huyeron hace tiempo
taladran mis oídos sin música
y compiten los pájaros contra las ubres mudas
cotorrean a lo lejos, ellas
me pregunto cien veces cómo llegué al que soy
y de qué me río
cuántas vueltas más podré dar
si corro acaso seré más libre
¿y de qué?
ni siquiera sé flotar
en el rumor de mis ideas
empastadas lentas sin aliento
me anclo en seco
descorcho el año nuevo
pesebro la noche vieja, días sin sombra
mediodías perfectos con sol a pique
falto de reflejos donde mirarme
desato cientos de ensayos, desacelero en las curvas
la reconversión es un baño ritual
un montón de nada
sólo moscas girando lentas, lentas, súper lentas
fuera o dentro de mis ojos acalorados
mugen y trinan mis ideas desbocadas
quizá y qué importa
le interesen a casi nadie
como a mí: el tambo, el campo y el matadero
donde pastan moran y mueren:
ellas.

Letras Combinadas VI: Karina Macció

2009-05-08T15:25:00.003-03:00

y no puedo evitarlo: te extraño. Mi razón, mi entendimiento (¿entender qué? ¿qué pasa si el medio no aplica al fin?) saca carteles claros, escritos con mayúscula:
NO LO HAGAS
y luego, simplemente, no: NO.
Desde mí, yo, adentro, pegado en el reverso de este recubrimiento que me limita, YO objeto, yo que no se dice en voz alta, desde ese lugar deíctico que no sé llamar, todo dice Sí, con mayúscula que no se ve, pero que es tangible –siempre invisible para mis ojos que, soberbios, creen que lo que ven es lo que es– para mi cuerpo, el cuerpo mismo es la mayúscula, que dibuja una letra gótica, rebuscada, con arabescos en las extremidades y un acento claro al final, como un reborde de uña que raspa: Sí. Encima se agita, flamea incendiada, bandera que es más sábana, porque se quema y sigue quemándose sin acabar, nunca, siendo las ondas de tela a la vez de fuego, pero igual de ondulantes, de aspirantes. Desde abajo empieza, se irradia, un fuego imparable: destruir al cuerpo, consumirlo, de una vez, consumarlo? Darle su razón de ser, pero no hay. No hay entendimiento posible. Razón es causa, no razonado, más bien, acorazonado, con sangre hirviente, a borbotones, me muevo efervescentemente, sin cabeza, hecha co-razón.

Ella, por un lado.
Yo, por otro.
Aunque ella? yo? ¿Quién?
¿Quién anda ahí? (¿no escuchaste un ruido? ¿quién será?)
¿Quién anda ahí? (siempre el miedo instalado, que abran la puerta y salte
(todo, que no nos descubran, que no me descubran, a ver si se dan cuenta, toda esta vida es
(una farsa, parece una trampa de ratón, ahí está el queso, vení, ¿no te tienta? vení, dale,
(vení y ¡pum! salta, estalla, perfora pero todavía no, todavía no, fue sólo un ruido
(un moverse de alguien en otro plano ¿no? un gato ¿no? ¿no es siempre un gato?
(–primero es un gato, después no– un ruido, sólo un ruido, solo, nada más)

Cuando intento mirarme lo único que hay es reflejo, carne plantada en un espejo que es ciega (en la carne expuesta, revestida pero desnuda, los ojos no aparecen). Como un lago petrificado, el espejo posee un cuerpo solo, abandonado, muerto de miedo en un lugar blanco, a la intemperie. Soledad sin sol, como si la terminación de la palabra aguara su calor (edad, un camino hecho de años, de poner ladrillos en el yo, desde mí, hacer un yo con una tríada de décadas, tres y cero, tres cero, o cero tres, el cero no es nada cuando va detrás, es un agujerito que se abre para mirarte mejor, es el ojo escapado de la carne que se da vuelta y te guiña un tres, y te dice tic tac, morboso, social, tan redondo y consciente, tan asimilable a una O, Oh, ya es hora, vamos, ¿qué esperás? ¿no ves que el tiempo pasa y esa redondez no debería estar en mí, sino en vOs? Estás listas para ser 0tra, para tener 0tr0, para ser dos en uno, por lo menos dos, y no contestes que ya sos, siempre algo se es, aunque sea muy poco, o directamente, nada, porque ser nada es algo, “alguito” me dijeron, entonces salvo que digas S.O.S., no digas más, porque este dos tiene carne y cerebro, que es lo primero que crece, otra cabeza en tu estomágo, para que pienses mejor, para que veas mejor quién sos):

se ablanda primero, el sol es lava, se desparrama, charco naranja intenso, jugo caliente parecido a la miel, encendido, sol sin líneas, sin rayos, sol tirado, se desparrama más, crece en el piso, es absorbido, enfríado, es apenas agüita coloreada que, de a poco, pierde su tono, insulsa, desparramada en el piso, en la tierra que la quiere chupar, de a poco, pierde su tono, insulsa, no dice nada, pierde (ha perdido, hasta ahora no se daba cuenta, había perdido la cuenta, ¿cuántos años? ¿cuántos meses? ¿cuántos días? 3, 13, 30, tres trece treinta –¿la traducción me dirá algo? ¿la repetición? hacer un mantra, ver qué pasa, morir repitiendo, ver si algo se codifica, se cosifica, se hace algo que no soy yo, pero que sale de mí, ¿es ésta la forma? 3, 13, 30, tres trece treinta ¿qué son estas cifras? tan ridículas con ese tres tres veces, tres veces tres, distintos tigres, tristes seguro, desorientados, no saben dónde van, para qué, por qué comen trigo cuando son carnívoros ¿por eso se atragantan? 3, 13, 30, tres trece treinta, es la paradoja, lo que está a mi lado, justo ahí, en ese resquicio que el ojo oblicuo intenta ver, pero no puede, se intuye, pero nada, no se llega a descifrar, sólo el canto, la repetición autista, ladeada, casi de cabeza contra pared) se queda quieta, trabada, muda, inerte, inesperada, inesperadamente se vuelve, metal, plata, esqueleto sin huesos, olvido, mudez que no se dice, que es completa, inocencia, latido, puro deseo, boca abierta, y entonces piel que es toda lengua, pero sin nadie a quien envolver, ondea, rígido el cuerpo solo, carne vidriada, en el espejo, en el ojo de un OtrO que aparece y no se ve, está más que es, es estando, siendo, sobre todo, está.

Te extraño.
Extraño.
Te hago extraño.
Extrañar (perder lo que no se puede tener, tres trece treinta veces seguidas, sin parar, tres veces treinta, tres veces trece veces treinta veces tres, tres tres tres...
...
...
...

Letras Combinadas VI: Aníbal Ilguisonis

2009-05-08T15:22:00.001-03:00

—para vos
¿para mí?
—para vos
¡muchas gracias!
—pensé en vos
¿en mí?
—en vos
¡muchas gracias!
—pienso en vos
muchas gracias
—confío en vos
muchas gracias
—creo en vos
muchas gracias
—¿me entendés?
muchas gracias
—me gustás
muchas gracias
—cuento con vos
muchas gracias
—no me falles
muchas gracias
—es un pacto
muchas gracias
—ida y vuelta
muchas gracias
—yo te cuido
muchas gracias
—arrorró
muchas gracias
—mamita
muchas gracias
—un equipo
muchas gracias
—ponéte pilas
muchas gracias
—bueno, bueno…
muchas gracias
—¡ponéte las pilas!
muchas gracias
—¡ponéte las pilas!!!
muchas gracias
—DATE VUELTA
muchas gracias
—¡TOMÁ TOMÁ TOMÁ!

—andá a lavarte
muchas gracias
—¡Sos boluda!
muchas gracias
—me das gracia
muchas gracias
—no te entiendo
muchas gracias
—¿querés más?
muchas gracias
—¡TOMÁ TOMÁ TOMÁ TOMÁ!

—seguí así

muchas gracias
muchas gracias
muchas gracias
muchas gracias

muchas
gracias

Letras Combinadas VI

2009-04-23T14:52:00.000-03:00

Viernes 24 de abril, 19.30 h
LETRAS COMBINADAS
6ta Edición

Letras
Lucas Soares
Valeria Iglesias

Viajera Editorial
Karina Macció
Virginia Janza
Ricardo Czikk
Cecilia Maugeri
Anibal Ilguisonis

Arte multimedia
"Miguitas de pan
sin pajaritos"
por Verónica Salgado

en Bataclana Bar
(Corrientes 3500,
y Sánchez de Bustamante)

Mirá reseñas de nuestros libros:
La mitad del amor, sobre La cajita de Pandora
La Pérdida o La Perdida, sobre el libro de Karina Macció

Letras C o m b i n a d a s V

2008-12-01T17:25:00.007-02:00

Cecilia Maugeri, Virginia Janza y Karina Macció

Verónica Salgado.........María Victoria Verzura

Esteban Charpentier........Eugenia Coiro

Laura Amori

Jácara

Lucio Greco

Revista invitada: Pausa
http://es.youtube.com/watch?v=ijTmilv7Gdg

Letras C o m b i n a d a s 5

2008-11-10T13:21:00.001-02:00

Viajeros invitados

Letras:
Esteban Charpentier

Lucio Greco
María Victoria Verzura
Eugenia Coiro
Laura Amori

Arte:

Verónica Salgado

Revista Pausa
(Belo Horizonte - Brasil)

Música:
Jácara

Viajera Editorial presenta:

2008-10-22T15:45:00.001-02:00

El viaje de Julieta Sverdlick

2008-10-10T12:32:00.000-03:00

4.
ella vuelve al fuego y a sus flores
ella se deshace
..........................vuelve a ser ..........sin tiempo

arena que quema y cae

.............................se estremece
................................queda inmóvil

........ella vuelve a ser flor
...a ser aire
....................................ella vuelve a llorarse
..............................................por última vez
como arena entre los dedos

ella
...siempre vuelve
........en el mismo lugar

...............¿qué es lo que está al alcance de la mano?
.....................qué si al cerrarla se escapa
...........se diluye
ella se estremece
..........................entre los dedos
..........tanto apretar de pieles que terminan volviendose tierra
que vuelve a la tierra

...............poro por poro

-¿y quién llora? ¿cuánto se llora esta vez?-

ella vuelve a ser fuego a ser flores

dónde quedan los años
.....donde queda el desierto

animales enfrentados
unos a otros

............................memorizan sus caras
..............sus olores
los cuerpos

¿dónde la memoria
la imagen
las lágrimas?

la tierra vuelve a ser tierra
................................el fuego que funde
................................derrite

animales encimados
.....................................-¿cuál era el límite
..........................................................entre la piel y la tierra? -
somos animales
nos miramos
nos morimos
..................................¿es tanto lo que cambia?

.............ella vuelve al fuego
al agua al aire al miedo

como arena
............deshecha sin llanto

ella cae entre los dedos
.........entre los dedos se pierde

arde
..............muerde entre los dedos

entre los dedos
ella
muere.

El viaje de Cecilia Maugeri

2008-10-06T16:17:00.004-03:00

Es verdad, yo estuve ahí
de visita en el mundo
y así viví
de prestado, en otro cuerpo
un ratito
y después me fui, por ahí…
transitando
espacios vacíos entre los cuerpos
nada entre uno y otro
así es la vida
así soy yo
es mi naturaleza
esto es lo que hay
esto es lo que hago
no me cuesta nada
(salvo el nudo)
(está a salvo, bien cuidado)
(adentro de mi estómago)
(la torsión)
(hay algo que empezó a girar, a retorcerse alrededor de algo, como un mecanismo de defensa: algo se metió en mi panza, extraño a mi cuerpo, y mi cuerpo lo enredó para inocularlo, para

/expulsarlo)

(el nudo no sale)
(no se me va)
me voy a pasear
salgo al mundo
¡es que no me cuesta nada!
(no doy nada: retengo a mi pesar)
(me pesa, me cuesta caminar, me duele: es el nudo que se mueve, se me sube al corazón, me

/pincha en el pecho)

(era eso, el alfiler, lo que quedó olvidado después de remendarme

/las tripas)

(quedo ahí, un cuerpo extraño en mi cuerpo)
(quedó ahí pinchado)
(tuve que hacer de tripas corazón)
sigo caminando
no me canso, no me lastimo
soy de trapo
muñeca
de tripas cosidas
(y ya quiero sacarlo)
(despincharme)
(así no soy yo)
(esto no es lo que hago)
(es lo que tengo que hacer)
(que me cueste, que sea un hecho)
acá me voy a sentar
me siento
en el piso
siento
el corazón entripado
quiero desenredar
y sacar el alfiler
aunque me cueste un descanso un poco más largo
y la herida
y el correr la sangre
y el destape
el derrame del río
vivo
quiero verlo vivir
que forme cauce
que crezca
viaje y lleve su propia agua
y verlo me den ganas
de sentarme acá
descansarme
desear
y quedarme

El viaje de Karina Macció

2008-10-06T16:04:00.001-03:00

No puedo
dejar
tu voz
en mí
Vos Yo
no es
Nosotros
que te gusta tanto
que te espío
que te entusiasma
y me asombra
esa posibilidad
nunca tomada:
la veo como una rama
una raíz rama de ombú
inmenso y bifurcado
enrevesado entremezclado
imposible seguir
a dónde van
-¿nosotros? Sí, ustedes, US-te-des
esos brazos oscuros y ondulados
rígidos en su olear
se extienden y nos cubren
apenas veo el cielo anaranjado
ese color ahí arriba
como nosotros
no puede ser verdad
pero es es naranja y nos cubre completos
una telaraña arbolada
los brazos son piernas o patas peludas
hojas de a poco que nos bañan
se nos pegan nos visten otra vez
con hojas más expuestos con hojas nos desarmamos
desrramados
cúmulos de palitos revestidos
que se derraman
deshechos
y se vuelven a hacer.

Te veo entre verde apagado y naranja con negro
delineado entre sombras, titubeante
claroscuro en un paisaje
fantástico
a esa hora en el parque
el rocío es luz que ensancha
cada farol y cada observación tuya
nos humedecen nos funden
en una tela de patrón ilógico
y salta a la vista
chilla
es claramente una figura imposible
no cierra
pero no puedo
pero qué se puede
cuando alguien tiene en las manos
pomos llenos como bombas maduras
y juega y juega y se divierte
manchando personajes que se prestan
tentados
desgarrados de sí
cortados en dos
reproducidos y multiplicados (quién dio la orden quiero saber)
perdidos (en los ojos gallitos ciegos)
de repente se tocan se encuentran se besan y creen
que tanta casualidad, tanta suerte
es destino
pero siguen sin encajar en ningún lado.

Deambulamos
muertosvivos
hay un ojo que está clausurado
y lo que queda respira profundo
cada vez
para no terminar
de sentir.

El viaje de Virginia Janza

2008-10-03T11:11:00.008-03:00

Escribir sobre el viaje se parece a desnudarme
quitar palabras como vestiduras cargadas
(de terciopelo rojo y detalle de armiño,
invisible a la luz del sol)
palabras que se hicieron prendas
garantías, responsabilidades:
señas
cualidades que tomaron cuerpo
desde el barro, el amor fabricado
prenda mía
mi pasaje
Very Important
travesía infinita
y más allá:..... el centro
mi centro, mi perno
que se hace corona y se clava
no sin antes doler
no sin antes abrir
...................................el hueso
..................................(partido)
insufrible peaje
el impuesto al trip
¿me sentís mar adentro?
océano oscuro, el fondo del mar
una aventura donde podríamos
terminar mar adentro
en la panza de una ballena móvil
fabricando balsas con palmeras
devorados por tiburones blancos
o en la laguna azul
¿te gustaría?
un viaje de películade fórmula
el trazo profundo troquelado en el rostro
viaje pinocho
la aventura donde podríamos terminar devorados
en el fondo del mar
¿te gustaría?
ese toque imposible de estadística
sin embargo, plausible
que el avión se caiga
que el micro se estrelle
que te quedes dormido
a mitad de camino
cierres los ojos
pesados como prendas ilícitas
tu compromiso
nuestra
contraseña:
en la antigüedad existía una tablilla, una clave
que se partía y quedaba hasta la eternidad
como prueba factible de hospedaje
de confianza
transmitida de padres a hijos
guiño
coseguro entre huéspedes y anfitriones
cadena cruzada
eslabonada, el alma
de familias cruzadas
eslabonadas
por los siglos de los siglos
hasta el fin
del viaje
encontrar un lugar
en el fin
del viaje
que te acoja
cuando duermas.

Letras Combinadas IV

2008-10-01T17:05:00.010-03:00

Láudano

Daniel Chirom y jabalíes invitados

Letras Combinadas 4

2008-09-10T15:30:00.004-03:00

Viajeros invitados

Letras:
Karina Macció
Virginia Janza
Cecilia Maugeri
Julieta Sverdlick

Revista El Jabalí
con Daniel Chirom y
Juan Pablo Bertazza, Jimena Repetto, Eugenia Rombolá, Germán Weissi, Noelia Rivero, Vivian García Hermosi

Música:
Láudano

El viaje de Rodolfo Edwards

2008-08-25T16:01:00.005-03:00

"Hay dos tipos de viaje: los móviles y los inmóviles. De los móviles he realizado muy pocos, en cambio de los inmóviles hice cientos y miles también, vivo viajando, inventando viajes, por eso soy artista y no marinero. El viaje es la cicatriz que cada uno de nosotros deja en el camino para unir las dos puntas del mismo lazo: nuestro maravilloso Destino."

***

CORRAL DE LA MORERÍA

quiero llenarte el cielo
de muñequitas españolas
que vuelen por el mapa de España
con alas de encaje rojo
y tacos altos como cipreses

la luna es una madeja
con hilos de colores
donde me enredo
noche a noche
ay madre mía
por qué me habéis parido
en una tierra tan fría

oh tablao imaginario
con luces rojas como labios
sevillana que me cortás el rostro
larga el toro de una vez
y deja ya de contar tu ganancia
que mis lágrimas se hicieron
perlas de dolor humano

El viaje de Chico Félix

2008-08-22T11:46:00.000-03:00

www.myspace.com/chicoforever

El viaje de Sabrina Merayo Nuñez

2008-08-20T16:32:00.002-03:00

Ersilia

Cities and desire III

El viaje de Daniel Muxica

2008-08-11T15:37:00.001-03:00

"El viaje sugiere un medio de locomoción: mis piernas (solo/acompañado), un medio mecánico, un ómnibus, un avión, un barco (decididamente en estos casos acompañado por gente que quiero o no, por gente que me resulta indiferente o que me conmueve, en la companía eventual con historias que me permiten conocer, peaje mediante, una persona o un personaje que ayudará en mis futuros comentarios escritos. Un viaje sugiere un diario íntimo de confesiones (no siempre románticas), asediado por mujeres, amigos o fantasmas que nunca están dispuestos a revelar su sustancia íntima y justamente por eso, por su falta de confesión, se vuelven queribles en el imaginario. (...) He viajado mucho gracias a la literatura. Mi espíritu, bastante caótico nunca pudo abrir los viajes como un paseo, siempre han sido un traslado, un corrimiento, una metonimia. (...) Todo viaje es secreto aunque conozcamos el destino de arribo u hay tantos caminos como palabras, como flanuer sin algunos y como escritor tratando de ver el proceso de cómo se han contado las cosas."

Letras Combinadas III

2008-08-06T16:28:00.012-03:00

Esperando a Godot

El viaje, en nuestro caso, está muy alejado de cualquier metáfora que pueda buscarse. Fue un viaje lo que nos permitió crecer como Editorial, cuando tuvimos la oportunidad de presentar una antología poética bilingüe en Estados Unidos, en marzo de 2008. La experiencia de viajar nunca deja de ser reconfortante y atrapante, cruzar el océano, atravesar límites para conocer nuevas culturas. Reconocer en ese viaje el comienzo de un viaje (ahora sí, metáforico) como editorial, es parte de nuestra forma de trabajar, a cada momento, con el máximo de esfuerzo, aun sabiendo que la recompensa tal vez llegue en tres, cuatro, cinco años. La apuesta de Ediciones Godot, y el desarrollo de Esperando a Godot como revista, constituye nuestro viaje intelectual, y nuestro modo de brindar algo a la comunidad lectora, de hacer algún mínimo aporte al mapa cultural.
En breve saldrá publicada la antología de poesía No toda belleza redunda en felicidad, otra apuesta fuerte de la editorial. Mientras tanto, la revista sigue rodando y la colección Exhumaciones prepara sus próximos dos títulos. Queremos creer que nuestro viaje tendrá continuidad en los años venideros, y que podremos seguir ofreciendo la calidad de siempre en nuestros libros y revista.

***

Esperando a Godot es una revista que piensa la cultura como una herramienta ideológica. Por esa razón creemos que es muy peligroso dejarla librada solamente en manos de los medios masivos, las clases con alto poder adquisitivo y los intelectuales de turno. La cultura impacta en el pensamiento social, transforma el tejido de significaciones y por ende la manera de entender el mundo.

Sobre Esperando a Godot (www.godot.323.com.ar)

Esta publicación fue creada por profesores y estudiantes de la Facultad de Ciencias Sociales de la UBA. Pensada como medio para canalizar determinados tipos de artículos que usualmente no encuentran un espacio definido en los medios masivos. Los criterios de selección de los artículos se basan en el mérito de su reflexión y no en la firma que lo encabeza. Las ilustraciones son obra de un grupo de egresados de la carrera de Bellas artes que proponen una nueva mirada sobre el tema aludido a través de otro lenguaje como es el visual.
Director: Hernán López Winne
Editor: Víctor Malumián

El viaje de Bruno Murase

2008-08-06T16:13:00.005-03:00

2) Sometimes I run, sometimes I hide
sometimes I’m scared of you
but all I really want is to hold you tight
porque, en el fondo, es eso
¿o no era que todo discurso es un
................................/discurso amoroso,
que la falta, el deseo y todo lo demás?
¿Y dónde estás, putita mía?
Loving you means so much more
y en tu ausencia no sé qué hacer
me vuelvo crazy
thinking of you keeps me up all night
y entonces le entro al whisky
me voy de paseo a Puán
y me pongo a escribir
como si fuera un Bukowski argentino, gorila y devaluadoo
un beatnik del tercer milenio y el tercer mundo.

Y si rayo en la incoherencia
si a veces parezco un puto esquizofrénico
no es mi culpa:
I don’t know how to live without your love.

Las ciudades invisibles

2008-08-04T16:39:00.001-03:00

"Marco entra en una ciudad: ve a alguien que vive en una plaza una vida o un instante que podrían ser suyos; en el lugar de aquel hombre ahora hubiera podido estar el si se hubiese detenido en el tiempo mucho tiempo antes, o bien si mucho tiempo antes, en una encrucijada, en vez de tomar por un camino hubiese tomado por el opuesto y al cabo de una larga vuelta hubiera ido a encontrarse en el lugar de aquel hombre en aquella plaza. En adelante, de aquel pasado suyo verdadero o hipotético, él queda excluido; no puede detenerse; debe continuar hasta otra ciudad donde lo espera otro pasado suyo, o algo que quizá había sido un posible futuro y ahora es el presente de algún otro. Los futuros no realizados son como ramas del pasado: ramas secas.
-¿Viajas para revivir tu pasado?-era en ese momento la pregunta de Jan, que podía también formularse así: ¿Viajas para encontrar tu futuro?
Y la respuesta de Marco: -El otro lado es un espejo negativo. El viajero reconoce lo poco que es suyo al descubrir lo mucho que no ha tenido y no tendrá." (Italo Calvino)

Letras C o m b i n a d a s

2008-07-16T16:40:00.005-03:00

Siempre de Viaje
Literatura en p r o g r e s o

Viajeros invitados

Lecturas
Rodolfo Edwards
Daniel Muxica
Bruno Murase

Plástica
Sabrina Merayo Nuñez

Revista
Esperando a Godot

Música
Chico Félix

Viernes 25 de Julio
19.30 en Bataclana Bar
Corrientes 3500
(y Sánchez de Bustamante)

El interpretador en Letras Combinadas

2008-06-23T15:40:00.001-03:00

"Concordia", por Inés de Mendonça

De Concordia nadó Papá por el Uruguay
hasta otra costa
donde hay tardes macizas de naranjas
cortadas al medio
chupadas dejando mucha pulpa

Ana y yo solamente hicimos
Tigre, Carapachay y Dique
y aunque Mamá tuviera miedo al agua
nos llevó al parque Sarmiento para aprender

hicimos largos sabor a cloro
con trajes turquesa brillante
gorras de raya al medio roja
gotas por las manos, sangre en la nariz

afuera los aplausos atrás del vidrio
con las ojotas suela de piedra
chirriando en las ranuras anaranjadas y mohosas

le dimos con todo a la patada
el pecho nunca sirvió para mucho más

sabiendo que no funcionaría
que no había río entre los brazos
ni tierra entre las piernas
ganar trofeo y salpicadura

lanzamos igual la competencia
las muecas de lo que debía ser

cada una llevó la tarea a casa
para recortar el mundo y mejorar la psiquis
¡tratamos! No contábamos con las historias
realistas
ni con los gritos
la tortura de rebotar girar volver a saltar
volver a sumergirse volver a aspirar
la lavandina y tragarla
raspando la garganta

El viaje de Susana Villalba

2008-06-18T16:25:00.001-03:00

MADERA

En la pasión
el frío llega
a ser fuego.
Hay ese instinto
fatal
de amar en otro
lo que se odia
en uno:
el otro
que ha quedado
como una sensación
de cometer distancia.
No hay fuego
sino ese solo fuego
alimentado
como lejos
del propio corazón
que cree en la pasión
todo se funde.
Lo que estaba separado
se vuelve a separar,
calado
en lo calado
a comprobar
que se era de la alquimia
la resaca.
El alcohol,
las hojas secas
no son, por devorados,
una hoguera.
Sin embargo la llama
no enciende
con todo lo que encuentra
sino con lo que puede
transmutar.
Hace falta un lugar
donde sentirse
llegando.
Se recorre un amor
o se atraviesa.
Se está
y cada uno habla
de lo que cree
que le pasa.
Y es que le pasa
porque lo dice.
O porque lo cree.
Ese instinto
de odiar en otro
lo que se ama
en uno:
El fuego es animal
que no se caza
sino con el vacío.

(en Caminatas)

El viaje de Amalia Sato

2008-06-18T16:18:00.001-03:00

Diario de Tosa

"Un diario como dicen que escriben los hombres, yo mujer intentaré."

"El día 22, oro a los dioses por un feliz retorno hasta la zona de Izumi. Tokisané de Fujiwara vino para traerme 'algo para el caballo', aunque yo iba en barco. Gente de rango alto, medio y bajo, todos, mareados, resultaban iguales, y al borde del mar están haciendo bromas."

El viaje de Mariana Yomal

2008-06-18T15:56:00.001-03:00

3

Fabricar es el siguiente paso.
Habiendo inmovilizado cada silueta con la vista, llegaba la manualidad.
Explicación.
Primero, vinieron las voces.
Después el agua, la vida, el hongo, la furia.
Después
la nada
que empieza a convertirse en algo
ya lo ven uds, de nuevo la repetición del mismo
algo
eso
todo
a/a/a

(toda la literatura a traducir está)
(en esa A)

El viaje de Blanca Lema

2008-06-13T12:42:00.001-03:00

El viaje
Es un estado de embarazo. Un estado de confianza desde un dulce “no saber”.

***

Kopunká!
.

Y si me perdiera?
Y fuese como esos peces que suelen regresar
a nuestra lengua
mareados por el largo viaje emprendido…
Y no pudiera hablar más que en el brayle
mojado de tus besos?

Ellos, pequeños amantes con la saliva de la fiesta
no desvanecida…
Pueden irse, pero no quieren.
Entran con la euforia de alguien
que ha olvidado allí sus llaves.

Me seducen
Ven cómo mis copos de nieve
caen en el lugar correcto.
.
Les doy mi carretel
Mi plexo solar!
La flor que encontraron, dentro mío…
apabullada.

Yo te pujo, yo te nado, yo te nazco!
Yo te pongo un gran pez naranja
en la punta de tu ola!

Y si me perdiera?

Letras C o m b i n a d a s

2008-05-14T17:25:00.000-03:00

Siempre de Viaje
Literatura en p r o g r e s o

Viajeros invitados

Letras:
Amalia Sato
Susana Villalba
Blanca Lema
Mariana Yomal

Revista:
El Interpretador

Música:
Plástico Inevitable

Viernes 30 de Mayo
19.30 en Bataclana Bar
Corrientes 3500
(y Sánchez de Bustamante)

El viaje de Gabriela Tavolara

2008-04-09T17:04:00.001-03:00

Abducted

El título del texto se explica con el gesto de tomar con fuerza algo de abajo hacia arriba, el efecto aspiradora (desde la tierra al cielo –de lo que pisamos a lo que imaginamos). Está en esto su sinónimo kidnap (raptar), y se le suma la idea de sacar algo de su lugar propio violentamente para llevarlo a otro, ajeno, extranjero. En un principio se siente el peligro, de la exposición –las marcas en el cuerpo: distintivas, punzantes–, de la incomodidad de no saber ser otro.
Esos efectos son, parte del ritual, como nosotros, pasajeros. Despertamos. El hurto se convierte en viaje, disfrutamos la impunidad de la llegada a algún lugar para conquistar, en fiesta.

Un viaje musical, donde las palabras son arrancadas de raíz –explotan las costuras: las letras se escapan–, y permiten escuchar esa lengua que desde la partida nos canta al oído.

***

"[I know, you love the song but not the singer]
hablar de las parejas como muertos
[I know, you've got me wrapped around your finger]
estamos anonadados
[I know, you want the sin without the sinner]
anudados con frío
[I know, I know]
yo ahora, yo sé
[I know, you cut me loose from contradiction]
y si me tocás con un dedo te mato
[been thinking about you]
a mordiscones
[eres para mi]
porque me pescás
[I still see you in bed]
desnudado
desnudada
[eres lo más bello de este mundo eso… eres]
una canción
[good bye my lover]
mi amianto
[labios compartidos, divididos, mi amor]
dos
canciones
cantar tanto
[and there’s no rest]
cambiémoslo por labios combatidos
azules
[should I still love you?]
morder el cerebro con la voz
[your records are here]
del compacto
queme
cuenta
[sucker love, a box I choose]
dedos
[no other box I choose to use]
con
[another love I would abuse]
vos
[no circumstances could excuse]
que te palpan
atenta
[every me, every you]
música en mis oídos todo el tiempo..."

El viaje de Juan Terranova

2008-04-07T17:23:00.001-03:00

Mi primer libro se llamaba Notas de un viaje a Italia y era un libro muy tímido y un poco ingenuo, pero con algunos momentos narrativos interesantes, muy pocos en realidad. Me hubiera gustado que tuviera el grosor de mis anécdotas personales sobre el viaje pero yo era demasiado joven y escribir es, todo deberíamos recordarlo siempre, demasiado difícil.

Para hoy había pensando traer un texto titulado “Viaje en tractor al centro del antiperonismo argentino” o también “Las cacerolas golpeadas por la imbecilidad porteña cocinan pucheros amargos” o mejor aún “Periodista, periodista, ¿qué carajo estás haciendo, periodista, con tu vida?” pero al final me decidí y traje una historia muy breve sobre un viaje muy largo.

***

"3. Hace unos años, nos encontramos a comer un asado con mis antiguos compañeros del colegio. Fue en una casa del Bajo Flores. Cuando el asado terminó eran las tres y media de la mañana y a mí me tocó llevar a un pibe que se llamaba Dardo. Sí, Dardo. Un nombre raro. Como si alguien se llamara 'flecha' o 'lanza'. Dardo me contó que había estado de novio con una chica que había ganado un concurso de Colas Reef. ¿Conocen esos concursos? Me narró con detalles que iba a su casa cuando estaba sola, porque todavía vivía con sus padres, y veían juntos un video que decía 'Concurso Super Cola Reef 2004 Mar del Plata, Argentina – Este verano te va a romper la cabeza'. Me acuerdo que yo le pregunté si todo eso entraba en el lomo de un VHS. Y él me dijo 'Sí, entra, entra, si lo escribís con prolijidad, entra'. Y me repitió: 'Concurso Super Cola Reef 2004 Mar del Plata, Argentina – Este verano te va a romper la cabeza'..."

El viaje de Paula Oyarzábal

2008-04-07T17:18:00.001-03:00

El pueblo de Otro planeta
se llama Salsipuedes
diseñado especialmente
para envejecer
leer
escribir
y llorar en paz

pensé en mi madre
ese horrible pensamiento que siempre tengo
¿ella me amó? Me peina y me enseña
a ser coqueta..¡Soy una mujer horrible!

En Salsipuedes, se puede llorar
como lloran las actrices a las 3 de la tarde
sobre el pilar de la galería, en la cama, en la cocina
o en la casa de Ada Falcón, donde sea
que te sorprenda el llanto lo podés soltar

El viaje de Julia Sarachu

2008-03-31T17:58:00.001-03:00

Brindis

Levantemos la copa hermanos
la ruina es el precio
de la civilización
el vino
¡es delicioso!
Disfrutemos juntos esta paz;
todavía,
hay mucha tierra para superpoblar
contaminar.
y cuando el mundo revienta
el fuego purifica,
algún loco solitario
se salva
algún sabio en las montañas
encuentra una hembra
y así todo como siempre
vuelve a comenzar.

El viaje de Anibal Iliguisonis

2008-03-31T17:28:00.001-03:00

Desde Poust sabemos que la escritura, el recuerdo no es la reposición del pasado en el presente (como si el pasado reflejara la aciión, la vida, y el presente la reproducción, la copia), sino la creación de un mundo propio en el acto de escribir. Pierde sentido la fidelidad a los sucesos (por otra parte, que significaría esta fidelidad), las personas reales se convierten en personajes, y la verdad adviene como ficción. "Siempre de viaje" desgrana así como una profunda metáfora de la escritura. Idas y vueltas a través del tiempo, trasposiciones de la materialidad de los signos en el espacio, caminos que permanentemente se bifurcan. Y es también la actitud del viajero, que siempre sabe que lo que encuentre resultará distinto a aquello que planificó, conoció o imaginó. Y aún así, no puede ni quiere dejar de viajar. Siempre de Viaje.

El viaje de Karina Macció

2008-03-31T17:16:00.001-03:00

Un día, en una de esas charlas que nunca terminan y a mí, que me gusta la conclusión, redonda y sabrosa, me desesperan, Nacho me preguntó: pero vos, más allá de todo ¿qué querés hacer? Por supuesto, no pude contestar. No inmediatamente. Tuve que repreguntar qué querés decir, no entiendo, cómo se contesta eso, yo qué sé, y vos qué querés hacer… Pasado el período de resistencia y afinada en que la respuesta debía contener verbos, no más de tres, y que esos verbos tenían que ser precisos (vivir, morir, amar o comer no sirven), contesté: Escribir y viajar. Me quedé pensando mientras Nacho me miraba, callado porque al fin había una respuesta. Corregí: Viajar y escribir. Dudé: No. Escribir y viajar. Él iba a hablar, pero agregué: Bueno, es lo mismo. Y fue maravilloso darme cuenta de eso. Para mí, escribir y viajar son lo mismo. Tienen matices, implicancias, y equipajes diferentes, pero en el corazón, en la nuez, en mi yo, van hacia lo que más deseo: salirme, extrañarme, aventurarme en diversos espacios: de una ciudad a otra, de una palabra a la otra, qué me lleva, por qué, quién. Cuando estoy confusa y nada me alienta, siempre me ha resultado alejarme, escribirme. Así, parece ser que lo único que hago es escribir desde un lugar que desconozco a otro al que jamás llegaré (quizás sí, pero sin cuerpo, y eso ¿qué es?). Lo único que hago, entonces, es escribir cartas. En este caso, la que voy a leer es una carta de presentación.

***

"(una vez lloré tanto que se me borraron las pupilas y después el color y después tenía globos blancos que me sirvieron de almohada) (una vez dormí tanto que cuando me levanté tenía arrugas en borde del labio y en la orilla de un pie) (una vez estuve despierta 5 años y vi noches y días superponerse sin aviso) (una vez se me rompió el cuerpo el cuerpo y pensé que no iba a andar más) (una vez vi a alguien juntar unas manchitas y decir algo y le pregunté si yo podía hacer lo mismo) (una vez me enamoré tanto que sentí el corazón rebotar como un tambor a cada segundo y no podía hacer otra cosa que oír ese eco que me llamaba y encantaba) (una vez encontré un libro con dibujos y recordando la voz de mi madre hice que leía y después no quise hacer más y pasé miles de horas -en las que nadie podía encontrarme- hasta que hilé las manchitas -que ya eran letras- y aprendí a leer) (una vez quise escribir una novela y tardé la mitad de mi vida sin terminarla) (una vez me morí y rompí el ataúd de la desesperación) (una vez tuve dos cabezas y cuatro manos y fui monstruosa) (una vez empecé a escribir y no pude parar)"

La pérdida o la perdida,"Querido Vos"

Primer encuentro de Letras C o m b i n a d a s

2008-03-31T16:53:00.000-03:00

Siempre de Viaje, literatura en p r o g r e s o es un espacio para la producción literaria y artística, dedicado a la lectura y escritura creativas. En relación con esto, nos interesa promover la difusión de nuevos talentos a través de los distintos medios que fuimos creando.
En la parte impresa, está Poesía Portátil, pliegos coloridos con textos nuevos, muchas veces avances de una serie que se convertirá en un libro de autor de la Colección Valijita. Esta colección les permite a los escritores inéditos que sean artífices de su primer libro, un objeto hecho íntegramente con materiales y diseño elegidos por ellos, un objeto artesanal, que una el sentido íntimo con la apariencia que el autor crea adecuada, para terminar de proyectar sus escritos al mundo. Y para que estos textos sigan viajando y encontrando lectores, este año nace Viajera Editorial, sello que lanzará sus colecciones Descubrir (dirigida a primeros libros de autor) y Explorar (para esos autores que ya descubrimos y queremos volver a encontrarnos).
Hoy iniciamos otra forma de viajar y conocer:

Letras C o m b i n a d a s.

Nuestro punto de partida es la literatura, y es ella la que nos impulsa todo el tiempo hacia la música, hacia el teatro, la pintura o el video. Deseamos conectarnos, combinarnos, enlazarnos para confluir en un momento intenso, cruzado de sensaciones que nos lleven hacia algún lugar, fuera -pero siempre adentro- del tiempo y del espacio concreto que solemos percibir. Deseamos mucho, lo sabemos. Pero la poesía es el ámbito de lo imposible que se realiza, de manera misteriosa, desde una letra. Porque cuando es poesía la letra se hace invisible (la lengua entera se olvida) y podemos ver mucho más, algo concreto que nos abraza el cuerpo y brilla.
Quiero agradecer a quienes hacen Siempre de Viaje, Cecilia Maugeri, Julieta Sverdlick y especialmente a Virginia Janza, que caminó con su bota de yeso voladora preparando todo para Letras Combinadas. Quiero agradecer a Bataclana, por recibirnos en este hermoso lugar. A todos nuestros invitados, elegidos con admiración y cariño, y a ustedes, que nos acompañan en este momento.
¡A zarpar! ¡Que comience el viaje!

2008-03-26T17:28:00.000-03:00

LC+++Poesía +Música+Video+Teatro

El Viaje es la metáfora que nos permite convocar las distintas expresiones artísticas.

La Letra es el punto de encuentro,

de partida y de llegada,

una especie de gran estación desde la que se abordan-desbordan- múltiples caminos.

Viajeros invitados:
Aníbal Ilguisonis

Karina Macció

Paula Oyarzábal

Julia Sarachu

Agustín Schmukler

Gabriela Tavolara

Juan Terranova

Música: Cautiva

Video: La Pérdida o La Perdida

Registro Audiovisual: Martín Stefanelli

Viernes 28 de Marzo a las 19.30 hs. en Bataclana Bar & Concert
Corrientes 3500 (y Sánchez de Bustamante)

otra aventura Siempre de Viaje

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